Existe una profesión
que consiste en merodear
allí donde está el dolor.
El dolor nuevo
y el que ya existía
son dos especialidades
diferentes.
Lo ajeno
es más ajeno
cuando se trata
de dolor.
Uno puede hurgar
la herida ajena
sin anestesia.
La otredad misma
anula las terminaciones
nerviosas
y eso permite
extirpar
la causa
del dolor.
Observar
algo diferente
es traicionar.
Correr la cortina
de lo banal
para ver la muerte.
Ver las muertes
que se suceden,
adornadas
por la incertidumbre
que la humanidad
tanto ama.
La incertidumbre
es preferible a la maldad,
la medicina
es preferible al veneno.
Pero la diferencia
es sólo semántica
cuando la incertidumbre
es maldad,
y la medicina, veneno.
Detrás de la cortina,
el miedo a la muerte
es sólo un contrato
para la prisión voluntaria:
la más eficaz traición a la vida.
Hubo un hombre
superior al resto
y él pensó.
Pensó
que el pensamiento
pondría fin
al sufrimiento
del hombre.
Él pensó,
y su pensamiento
fue la biblia
de los ateos.
Y lloré.
Lloré de belleza,
de perfección
y de agradecimiento.
Y el llanto
era igual
al llanto
del dolor.
Y lo bello
era idéntico
a lo horrible.
Las pasiones
llevan
a la mente
al caos,
y el caos
lleva
al sufrimiento.
Desear duele.
Pero pensar
también duele.
No hay forma
de pensarse
fuera de sí.
Por siglos de sombras
oprimió al hombre
el dios de la miseria.
Sin embargo,
austeridad y la castidad
son valores en los que ya nadie cree.
Por el dios
más todopoderoso
que haya existido
se rasga el hombre
sus vestiduras baratas.
Vestiduras
confeccionadas
por los pobres,
y que incluso
los pobres más pobres
desprecian.
Quién puede negar
la existencia
de este dios,
si el sufrimiento
más grande
es no poder
consumir?
No hay que tener
riqueza infinita
para creer
en él:
el dios
del vacío existencial
del que nadie escapa.
Las teorías
son las armas
del hombre
solitario.
Espadas
de hojas blandas
que no se atreven
a hundir
la carne.
Teorías
al pie de la letra.
Teorías literales.
Las teorías construyen paredes
que encierran soledades.
Construyen paredes.
Destruyen paredes.
Teorías
que rompen
teorías.
La primavera
decora el jardín
con hojas tiernas.
Así también sobresalen
las nubes blancas
sobre las grises.
Lo que sobresale
es lo que uno
siempre busca.
No vale la pena
afirmar lo contrario.
La primavera
es cruel con el cuerpo.
Sólo el pasto crece
donde no lo llaman.
El pasto crece orgulloso
en los confines del cemento.
Quiere gritar que la luz
también está en la oscuridad.
La habita
en esta época del año.
El pasto crece donde pisas:
de esa forma es más fácil
seguirte.
Con tanta luz no hace falta
esconderse.
La noche no es noche.
El dinero
cuelga
de las paredes.
No te hubieras
muerto
si lo querías.
Que lo ganaste
peso a peso,
dólar a dólar.
Eso
habrías
dicho.
Ahora cuelga
como una cascada
de colores suaves.
Un holograma
espejado
que no refleja
la propia imagen.
El dinero
se tranforma
en objetos:
sólo así
cobra vida.
Juega
a replegarse
sobre un troquel.
Frágil,
como hojas secas
pisadas
en la calle.
Juega
en el rincón
donde el viento
acumula
las hojas.
Acumula
dinero.
Por eso
logré
que
cuelgue.
No alcanza
para traerte
de vuelta.
Vivo
en la ciudad
roja.
Rojo carne.
Rojo sangre.
A través de ella
corre un río.
Un río también
rojo.
Rojo,
como la bandera
de la muerte.
Dicen que
se puso así
cuando tiraron
los cuerpos
al agua.
Los cortaron
antes
porque tenían
piedras
en las venas.
La sangre
de los muertos
se estanca
como un pantano,
en el que la gente
solitaria
arroja piedras.
Tus labios
rojos
se pusieron
pálidos
frente a la bandera
de la muerte.
Ya la habías visto,
pero no de cerca.
De cerca
cuenta
el secreto.
Vengo del lugar
del que todos
quieren irse.
Qué hacen
los que no
se van?
Se quedan,
arropados
por la primavera.
El buen clima
apacigua
las emociones.
La claridad
disimula
el engaño.
Colgada
está la chaqueta
del día
de la desgracia.
El dijo que yo
levantaba
la voz
y que no había
nada que hacer.
En la calle
era verano.
Un verano
verdadero.
De esos
que caldean
el asfalto.
Avisó
que la chaqueta
había quedado
colgada
de la silla.
La brea derretida
se pegaba
a los zapatos.
El calor
me impidíó
volver.
La Vida Breve 